Me pregunto

 Me pregunto si una parte de ti elige tu destino o el destino es ese hechicero que te encuentra. Si hay un lápiz travieso que escribe tu historia mientras tu le narras otro estribillo.

Sea lo que fuere, aquí estoy yo con un boli en la mano dando letras a un duende revoltoso y danzarín que tira las palomitas en mi camino.

Me gustaría tener el listado de las lecciones aprendidas, supongo que no existe y que lo que saco es apenas un borrador con el que hago trampas y a veces borro con goma, en el que siempre dejo puntos suspensivos y palabras incompletas, el que lleno de tachones buscando la palabra cierta.

Al final las historias hacia fuera no son mas que historias hacia mi misma: donde mis manos toman la pluma prestada de otras manos, pero al final y al cabo historias de amor hacia mi misma. Donde miro el monstruo de siete cabezas y le doy permiso a quedarse como espectador. Donde el miedo a no ser amada se hace añicos ante el poder de amarme. 

Al fin y al cabo una historia de amor conmigo y con el personaje que creo en mi historia, sus gestos, sonrisas y lagrimas.