LOTOCONLETRAS

 La ropa húmeda con vaho y la respiración oliendo a mueble viejo.  Por donde pasaron nuestros pies, y los huecos de las palabras creaban ríos de tribulaciones.  Lo que no fue en su empeño de ser, en el mismo silencio de las palabras llenas, y las manos en los bolsillos.  El eco del pasado en las arrugas del presente. El vino del ayer servido en un vaso gastado, dejando derramar al suelo, el sabor dulce.

 Y era la luna ensimismada con el agua, ajena a la luz del sol. En aquella épsilon de palabras, la luna llora en el mar. Aquella infinitud bañando la tierra, se emociona levantando sus brazos en espuma.  En la vida de sus aguas,  el susurro aquieta el ruido, y sólo queda la luna y el agua. Canta, amor.