El hilo verde

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 Soltó de sus manos el hilo verde con el que remediaba la blusa. Hizo un pequeño nudo que le permitiese no desfilacharse entre su mochila. Observó los zapatos rojos con la media sonrisa con la que le gustaba dibujar en el asfalto . Detrás de la puerta el anterior mundo donde había crecido soplaba con fuerza. Cerró con cuidado y se puso los zapatos.

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¿Quien soy?

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 Rebusco entre mis bolsillos, buscando la respuesta mientras esmigeo el pan. La mano danzante entre las palabras, el vacio que antecede las letras. La imagen antes de la forma. El horizonte donde reposa el cielo. El suspiro entre las frases. Los ojos que miran al mar y el mar que encuentra los ojos. Soy el sueño del presente y el garabato del futuro Las raíces de la tierra y la energía antes de nacer El suspiro y lo suspirado La estrella que mira a la tierra y la tierra que mira a la estrella Soy el abrazo entre el corazón y la espalda La brisa escapándose de la forma . La eterna aprendiz La montaña que crea escalones El viaje haciéndose mientras ato mis zapatos Cada dibujo que me dibuja y los colores antes de su tinta El sueño que suena. Una bicicleta sin destino Todo lo que soy entre cada respiración.
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Arterias

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 Un olor empeñado de verde donde se teje con cabuya el bordado de las manos costureras.  La noche se resbala con las  de gotas de sudor frío mientras el aliento se adelanta a las manecillas de un reloj.  En el silencio de una tarde de lluvia, la tierra deja al descubierto sus arterias nutriendo de su sangre verde a todas las personas que la defienden. El paso ligero de un aldeano ve pasar las motos en la cuesta al portón verde. La tierra grita en un alarido profundo: basta.  Removiendo con su saliva las botas amarillas que trazan el diseño de una mina en la profundidad de su pulmón donde el oxígeno se atraganta entre el humo del dinero. Guardando las huellas de todos los que caminan sin pisar, agradece a todos los que levantan la vista hacia ella. Respira profundo, esta vez, lo peor ya ha pasado.
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Las llaves del laberinto

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Subimos montañas, resguardándonos del viento frío que soplaba al amanecer. Entre el calor de los dedos arrugados, por el miedo de soltarnos de las manos, perdimos las horas del reloj. El día y la noche, seguían transcurriendo mientras estábamos ajenos a sus miradas. Desnudamos vacíos, nos reímos del invierno en aullidos; pero no encontramos las llaves del laberinto. En su interior, todas las formas caben y los todos los colores son posibles. Se derrite el hielo de cualquier forma fija, y de sus aguas nacen ríos. Mis ojos ensueñan estar ahí, acurrucados por un delfín negro. El mar llora y en su interior se respira.
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